训练馆的灯刚灭，崔家溪已经站在路边扬手拦车，运动外套还带着汗味，脚上那双限量跑鞋踩在湿漉漉的人行道上，连水渍都没干透。

十分钟后，他推开了那家藏在老洋房里的米其林三星餐厅门，领座员一眼认出他，没看预约名单就直接引向靠窗的位置。桌上摆着冰镇气泡水，菜单还没翻开，主厨已经从开放式厨房探出身子，笑着问：“今天练得狠？给你多加一份松露意面。”

他点点头，顺手把运动手环摘下来搁在餐巾边华体会体育上——心率刚从160掉到90，肌肉还在微微发烫。服务员端上来的前菜是低温慢煮扇贝配鱼子酱，他吃得很快，像在赶下一个训练节点，但刀叉没碰响一声。

隔壁桌几个西装革履的投资人低声议论：“这谁啊？运动员？看着不像网红。”没人接话，但有人悄悄拍了张他盘子里只剩酱汁的空盘发朋友圈，配文“偶遇自律型吃货”。

普通人练完只能啃鸡胸肉配西兰花，还得算着卡路里不敢多加一滴橄榄油。他倒好，三小时高强度间歇训练结束，转身就坐在人均三千的餐桌前，一口吞下裹着金箔的鹅肝，连呼吸节奏都没乱。

最离谱的是，他吃完没打包，也没拍照打卡，擦擦嘴起身就走，好像刚才那顿不是什么奢侈消费，只是日常补给——就像普通人下班顺手买杯奶茶那样自然。

打车软件显示他上车地点是训练中心，下车点是米其林三星，中间直线距离不到两公里。可这两公里之间，隔着多少人一个月的工资条、健身房年卡，还有深夜饿着肚子刷美食视频的自我安慰。

司机后来在采访里说：“他上车就闭眼休息，一句话没说，但我闻到一股高级香氛混着汗水的味道，怪神奇的。”

现在问题来了：他明天早餐吃什么？蛋白粉冲黑咖啡，还是直接去另一家二星吃可颂配鱼子酱？